Mi verso

Prosigue el drama y no sé la voz de mi verso,
me pierdo, se escabullen las palabras y pistas;
busco en vano, anhelo el momento perfecto
y no encuentro ni vocablo, ni escena, ni rima.
Ya concluyó el primer acto y de momento
me hallo mudo y la crítrica me abomina;
leo por necesidad al otro,
hablo para confirmarlo.

Sigo, aún, sin frase de telón,
desorientado, sin megáfono de mi pensamiento
avanzo sin gana, sin ínfula,
sin expresión, ni seria, ni bufa,
sin gracia, amor, ni vida.

Entonces miro mi vacío y sufrimiento,
abominable, odioso, destestable escarceo.
Cuidades de excrementables necios,
cuadrillas de amigos desleales;
el tiempo no pasa, sólo nosotros, nuestra escena.

Pero mi palabra puede cambiar el mundo
y no me sale Tío Walt.
Si en lugar de buscar pienso y siento.
Estoy vivo, existimos, somos bárbaros.
Me detengo en tu puerta, en tu entrada, en tu casa
y lo digo todo con nada;
tu felicidad, tu amor, ese es mi verso.

Opiomanía

Sé que el amor es cruel como tú,

pero no sé si es real,

o todo es un sueño

y estoy muriendo en un bar.

Una larga y manchada barba

que es la mía en el suelo.

Carmín de barro en la cara,

aroma de vodka en el cuerpo.

Intenta salvarme la propietaria

ella es la única capaz de comprenderme,

la única que sabe que estoy solo;

pero lo hace para que no muera ahí.

¿Qué se siente al ser James Dean en feo?

¿Se podrá ver tras las lágrimas?

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Un sueño dentro de un sueño

y las campanas plañideras del muerto.

Este es mi féretro

y la muerte camina

en ensoñamientos fantasmales

y al sueño le falta verdad;

y las caricias irreales

son las rimas usadas por poetas;

necesito ilusiones y no cristales llameantes

por olvidar verdaderos amores,

buenas intenciones

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Sé que lo digo demasiado

pero no me quieres

ni me quiere Morfeo,

y eso no lo veo,

no entiendo lo del hado.

Bebo de las hadas verdes

sus fluidos vaginales

para poder “descansar”,

y eso no lo veo,

lo de reposar.

Llego a casa como un muerto

y me invade la incertidumbre del miedo

¿Cuándo dejaré de causar terror?

Y eso no lo veo

ni en un futuro incierto.

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Ante la oscuridad se atemorizan

y solo entienden palabras.

¿Qué harán ante la vida?

No actúan, no hacen nada,

sin embargo el cordero sangra,

permanece intacto el cordón umbilical,

persiste la noche estrellada,

se precipita un Hispano-Suiza

al ocaso albar de Barna,

a un puente con aires de ruina.

Opiomanía.