y un día después la tercera parte

V

Llegué a pensar que te perdí

que te habías ido

que te arrepentías de mí,

y en realidad,

era yo quien se escondía de tí.

VI

¿Qué son los frutos sino la vida?

acércate, tu saliva, mi saliva

convirtámoslo en nuestra saliva

que nuestras fatuas lenguas

despedacen las fronteras

que las recluyen en la boca

en tu boca que no es mía,

es la tuya que me inspira.

Segunda parte

III

Si alguna vez dí más de lo que soy

no fue en mi jardín donde planté la flor.

Maldigo los veranos duros y secos,

momentos en el que las parejas rompen su amor,

mas to sigo plantando cual jardinero fiel

esquirlas de mi corazón, tintadas en papel

para secarme no encuentro lugar mejor

que aquel regalo que te dí

la flor que planté en tu jardín.

IV

Si estuvieras confinado

en una botella de plástico

y no pisaras fondo

para impulsarte a salvo

si no tuvieras un destino,

un mapa, una luz, un guía

acabarías en lo más hondo

de un túnel con una salida

el único lugar sin eterno retorno.

Aquí estoy

Hola a todos, llevaba unas semanas sin blogear nada y hoy boom! 6 rimillas a las cuales no les he puesto nombre y las divido en 3 entradas

I

En la oscuridad de la noche

mi pecho extasiado se encoge,

pero siento algo profundo

en la oscuridad somos más de dos.

No es un ser keótico

(palabra usada en el campo de la teología)

que significa estar escondido,

pues en los oriundos latidos del corazón

en la oscura claridad somos más de dos.

Soy yo la noche, oscura melancolía

y tu mujer, eres la luz de mí día,

y en las esquinas de la calle,

en los meses del almanaque

pudimos ser más de dos

pero no quisimos.

II

Solo, no estoy solo

es que no siento compañía,

siento, vivo, amo, respondo

pero nadie contesta y cuando respondían

era yo el sordo.

Solo, espero no estar solo,

quisiera no estarlo...

Recuerdame en bañador

Te acordaras rodeada de nietos

de aquel día de Deportes,

todavía nevaba en el Norte

y que te vieran la piel era un aprieto.

¿Qué no podías cometer?

Te acordaras dentro de cincuenta años

del dia en que nos conocimos en ropa de baño,

cuando los 40 (principales) sean el susurro del recuerdo

y yo este bajo el cemento muerto,

pues una bifurcación hay en el camino,

si me equivoco, se confunde mi destino.

¿Quién lo va a detener?

Te acordaras de mi pesimo arte urbano

cuando no sientas el calor del verano,

de que yo no era indie, folk o poeta,

de que no merecía el nombre de profeta,

pero, por Dios; dentro de cincuenta años

olvidame y recuerdame en traje de baño

¿Quién va a entenderme?